Сижу в застенках коммуналки

Сижу в застенках коммуналки,
пишу стихи – про то, про сё.
Порой потуги очень жалки:
поэтом не был я рождён.

Но  в них души моей осколок -
её печаль - святая боль:
то ль гневный жар, то ль гневный холод,
а то ль  нежнейшая любовь.

Война  с собою денно-нощно,
упав , встаю,  иду  к Христу.
Как трудно в жизни суматошной
сберечь святую чистоту.

Стихи  мои, как гром, как  сполох,
как стон алкающей души ,
с очей людей срывая  полог,
зовут к амвону поспешить.

Все беды наши от безверья,
от недоверия к Христу:
скорей ломаем  копья, перья,
но не покинем суету.

В застенках скрывшись коммуналки,
от суеты да от людей,
от человеческой болтанки,
которую творит плебей,

что облечённый пиндоснёю,
в Овальном кабинете сел.
Своею гнусной болтовнёю
весь мiр к войне привесть сумел.

Бушуют страсти, крики , стоны...
Лампадка теплится, тогда
творю молитву  у иконы,
проходит боль, тоска, беда.

В застенках,  в келье-коммуналке,
пишу стихи  про то, про сё.
Порой потуги и не жалки:
вражина им испепелён.