Соль

Мир молол, перешел на шепот,
                а потом, как чужих, исторг,
Все, что он нам успел доставить -
                только глупый тупой восторг.
Это ведь не шарманка, дядя,
                подытог или новый крест,
Чтоб гордиться, когда на Пасху,
                да за ворот, как надоест.

Это боль, но другого рода,
                не избыть или закричать,
С ней ходить, как с лицом урода -
                всем шарахаться и молчать -
Не дана она для покоя
                или чтоб, там, безбедно жил,
С ней метаться и выть дурниной,
                да писать из последних жил.

С ней бояться неволи, верить
                и дышать, наполняя тишь
Хрипом, падать и прыгать в поле,
                ожидая, что полетишь,
С ней до смерти ходить и харкать
                кровью, думать что ты не зря
Столько выкурил лжи и правды,
                обреченности бытия.

Ничего, ничего, мой мальчик,
                попытайся унять испуг,
Ты бы ведь ничего не значил,
                если вот кто бы отнял вдруг
Эту соль у тебя из полос
                от кинжала или иглы,
Поднастрой свой охрипший голос,
                Живи.