"Нет, я не Байрон, я другой",
Нет, не письмо, и не Есенин,
Взволнован, упоён, растерян,
Я бредил лунною дорогой.
Простите мне, о милый друг,
Совсем рассыпчатые строки,
Мы все порою одиноки,
Поэзия и мой недуг.
Вы - созданная на погибель
Юнцам, мужам и старикам,
О, красота не правит криком,
Её орудие свирель.
И Вы, я вижу, мой коллега,
А колыбель юриста Рим,
Он вечно остаётся старым,
Но Вы прелестна и легка.
Юна, смела и грациозна,
Стоит над пропастью во ржи,
Но разве мог бы стать к ней ближе?
Ошибки велика цена.
Нет, я совсем, ничуть не Байрон,
Другой он строки посвящал,
Но только Вам моя печаль,
Которой насладится ворон.
"Живите так, как вас ведет звезда",
Создание эфирное, Мария,
Лишь Вам моя наивная мистерия,
Ночь ждёт как искупления рассвета.
Нет
© Copyright: Сципион Африканский, 2015
Свидетельство о публикации №115011911517
Свидетельство о публикации №115011911517
Рецензии