От Сальери к Моцарту

Чернил размытая январская тоска
Средь нот застыла в молчаливом крике.
Ей всё равно - хотите, не хотите,
Она мелодиям моим близка.

Её ручей - прозрачный, хрупкий, зимний,
Скользит змеёй по флейтам ваших рук.
И в музыке, как в лучшей из наук,
Находит свой покой неотвратимый.


Рецензии