Моя первая публикация... 21 мая 1994 года

    Газета "Смена". 1994 год. Большая публикация. Думали, что всё - впереди...



http://www.stihi.ru/2008/07/15/3689
   ХОЛОДНО
В тёплой компании выжжены свечи.Холодно.
В комнате светлой с натопленной печью холодно.
От человека с изысканной речью бегу.Холодно.
Даже с тобой говорить не могу.Холодно.
Что же случилось?куда утекло
Стылого сердца больное тепло?
Душу трясет, как спускаемый флаг.
Холодно, милый,
А было не так
Холодно.
1983
------------
http://www.stihi.ru/2008/07/18/2703
Молча слушали лето:
Журчанье лесов,
Муравейников шорохи,
Крики птенцов.

Будто летом понять мы сумели,
Как живут от недели к неделе
Люди, птицы, деревья и травы.

Как они научились молчать
И других молчаливо прощать,
Даже если другие не правы...

1986


---------------------------


http://www.stihi.ru/2017/12/08/11289
Прости людей, лишённых снов
             о   понимании.
Они не помнят высших слов.
Лишь – «Покаянье».
И то – водили их на фильм
И там забыли.
А что к чему, о чём, зачем-
Не объяснили.

1989.


http://www.stihi.ru/2008/07/20/2242


СЛУЖИТЕЛЬ МУЗ

Служитель муз
гостей не принимает.
Внимательно уставившись
на крышку чайника,
Он рифмует занюханные слова.

-Господи!На дворе-то благодать!-
говорит оболганная муза,
Которой он служит.

-Благодать...Не знаком. Не представлен.
Не умею. Не знаю.
Ставлю точку.

Служитель смотрит в окно.

Заикаясь, ползут облака...
--------------------------------------------------

http://www.stihi.ru/2008/07/19/302


Никак не верится,
 что выпадет мне жизнь.
Никак не верится.
А жизнь уже спадает.
Она мне велика и негодна
И сшита из дурного полотна.
Спадает с моего плеча,
И я в ней утопаю.

Никак не верится,
Что выпадет мне день,
Тот день,в котором любят и целуют.

-Беги скорей!Он выпал!-мне кричат.
Смотрю в окно.
Там тоненькие липы.
Смотрю в окно.
Там снег незрелый выпал.
Никак не верится.
А на снегу рисуют.
 

      1989
------------------------------------------------
http://www.stihi.ru/2010/06/11/7528
ОДНАЖДЫ

В какой-то год
Вдруг поворачиваются
все куклы,
Разевают свои рты.
И выясняется,
Что они живые
И умеют говорить.

В какой-то день
вдруг открывается дверь,
Входит режиссер,
Которого мы успели
Похоронить с почестями.
Выясняется, что он живой
И по-прежнему умеет говорить.

В какой-то час
Мне звонит моя соседка по парте,
Промолчавшая два года,
Списывая у меня задачи.
Она просит меня
Помочь написать ей книгу.
И выясняется,
Что она умеет говорить.

В какую-то минуту
Я лягу на свой
зеленый бархатный диван.

И когда заговорят куклы,
режиссер,
И моя соседка по парте
Так и будет щебетать по телефону,
Я закричу:

Где мое солнце?
Где мое розовое небо?
Где моя тишина?
Чем мне заткнуть уши?

Я не умею говорить.
Я только ПИШУ.
1989









http://www.stihi.ru/2010/07/15/883

Мой одноклассник,
Я лечу с обрыва.
С перины в пропасть,
С восхищенья - в снег.
С потухшей лампы
бабочкой седой
я в сон влетаю
и ползу ночами
по узким беспокойным коридорам
чужих небес
и мыслей несусветных.

Мой одноклассник,
Я пишу тебе,
В твой разум верю.
Помнится, решал
ты лучше всех  разумные задачи.
Чем мне  пытаться душу накормить?
В какой чулан  мне спрятать эту душу?

Мой одноклассник. Кандидат наук.
Женат. Устойчив. Дети подрастают.
Ты мне ответишь на мои вопросы,
Стряхнёшь истерик нити с пиджака
И, как всегда, уверенный и тонкий,
К студентам ты войдёшь, не торопясь,
Оглаживая скомканную душу,
Которую ты привинтил значком.
Красивым, золочёным, институтским...

1992

------------------------------------
http://www.stihi.ru/2017/12/08/11142

Мне тридцать лет,
Мне нет охоты жить.
Бессмысленно встаю,
Чаи гоняю
По кругу,
Как несметный планетарий,
Чужих забот раскачиваю шапку.

Мне тридцать лет,
Я в двадцать пять скончалась.
Я умирала тяжко и светло.
Осадок той непоправимой смерти
Сидит во мне,
Как ломтик бутерброда
непрожитого.

Мне тридцать лет.
Я всё ещё витаю
В незрячих босоногих облаках.

Муж ложкою стучит по февралю,
Считает деньги и ведёт хозяйство.

А я ему шепчу: "Люблю тебя".
И падая на спину, словно кошка,
Валяю дурака на ветерке.

1992