Этому месту так не хватает свежего блюза.
Было бы пиво, гитара, друзья и знакомая муза.
Я бы стрельнул у них на проезд,
Купил сигарет и пошёл бы пешком,
Спел бы песню о том,
Что «выхода нет».
Я бы пил и курил, как всегда, не надеясь на завтра.
Я не Марк Антоний, да и ты не моя Клеопатра.
Но, слава богу, что мы ещё здесь,
Не друг у друга, но всё-таки – есть,
Ведь иначе я пел бы о том,
Что «всё это бред».
Ведь иначе я пел бы о том, что «солнце садится»,
И о том, как не просто мне сейчас «не спиться» –
Ведь я слабак и спиваюсь на раз.
Я включаю классический джаз,
Когда нет тебя рядом
И некому сниться.
Я бы мог по-другому, но не вижу особого смысла.
Я читаю в твоих глазах какие-то странные мысли.
И я, наверное, смог бы забить,
Если б не было так сложно забыть,
Впрочем, к чёрту всё это –
Главное, не спиться.
Блюз этого места
© Copyright: Шаттл, 2015
Свидетельство о публикации №115011803621
Свидетельство о публикации №115011803621
Рецензии