Симулянт

Пушистые тени крадутся
вдоль стен… лягут спать по углам,
где разный валяется хлам…
Не ими ли звёзды крадутся
с небес? не видать ни одной.
Фонарь лишь мигает ночной.

Темнеет сам воздух, густея.
Плоть, корни пуская, в матрас
врастает. Мой череп, пустея,
звенеть начинает…
                В маразм
впадать постепенно из века
в век – это ль не участь землян?
Всяк славит в себе человека,
но каждый из нас – симулянт:
хоть знает, что жалок, ничтожен
и телом и разумом, мнит,
что он здесь хозяин, что должен
с Землёй поступать, как велит
ему и его положенье
средь прочих зверей, птиц и рыб
и место его и значенье
особое, и назначенье:
быть главным…
                Послышался скрип
железных пружин! Значит, корни
уже оплетают кровать?!
Себя от неё оторвать
не в силах я! Смерти позорней,
глупей, чем моя, белый свет
едва ли увидит. Сосед
воскликнет: «Ах, сёстры и братья!
хороним мы вместе с кроватью
поэта: в могилу не влез!
пришлось нам снести его в лес.
Там ров я нашёл подходящий!
У края, у края встаём!
Платки, господа, достаём!
Все – плачем! Он был настоящий
поэт!.. А теперь помянём».

18 января 2015