Трудовому мигранту

Я часто вспоминаю Родину, родной мой Ашхабад,
Покинул я его уж двадцать лет назад.
Где жили мы, как братья: и русский, и туркмен!
Теперь живём мы, как в народе говорят,  в эпоху перемен.

Уж двадцать с лишним лет народы той страны,
Которой больше нет, но очень помним мы,
Кочуют в поисках и крова, и работы,
За труд, порою,  получая лишь гроши.

И в поисках работы едут кто - куда:
В деревни, сёла, а всё  больше в города.
Согласны на любой тяжёлый труд,
Жаль, что мигранту много денег не дадут.

Живут в "общагах"  и балках, комфорта никакого.
Чтоб деньги накопить, ведь их  и  так не много.
Раз в месяц перевод на родину отправить.
Себе две тысячи рублей на чай и на еду оставить.

А дома у него, конечно  же,  семья:
Родители уж старые, детишки и жена.
Их надо накормить, обуть, одеть...
Работает он  за троих, как сын, муж и отец.

А мы живём совсем не так:  в достатке и в тепле,
И сытые всегда, порой навеселе...
И часто мы  не замечаем, что, вокруг,
Живут или работают твой "брат" и даже  "друг".

А раньше были мы дружны, нам было всё равно:
Туркмен, украинец, грузин - все братья! Так давно
Всё это было.  Да, всё это было!
Я задаю себе вопрос: кто дружбу ту разбил... а?