Посвящается поверхностной памяти

Спиваются… портвейнами.. А не Этими безобразными красными полусухими винами в претенциозных, но, как ни странно, уютных барах с барменами с томными голубыми глазами и острейшими чертами лица, которым, вернее, одному из них, разрешено общаться с посетителями только по работе, который всё переспрашивает, рассчитали ли вас, угостить ли чем… и так по кругу.
По кругу идёт же и этот головокружительный водоворот с резкими погружениями в разные сферы жизни. Они будто протягивают тебе руку, чтобы поздороваться, а Ты (да-да, именно Ты) пожимаешь её, и она резко уносит Тебя прочь отсюда. Но также резко и стремительно возвращает. Порой даже не понимаешь происходящего, будто попал в шторм;  тебя кидает из одного события в другое. Первые…волну-две ты ещё ориентируешься в пространстве и времени, но понимаешь безумную скорость происходящего. Далее уже идут моменты, когда в голове бушуют волны так, что на поверхности остаётся одна пена. Анализировать происходящее всё труднее, а пена от волн замыливает глаз.
И вот ты уже N лет. В городе N. С N-ной тонной произошедшего. Всё удивляешься и удивляешься жизни. Особенно протрезвев.