Мне ль считать свою жизнь столь напрасной

Мне ль считать свою жизнь столь напрасной…
Пусть английский язык не родной,
Пусть бордюры покрашены в красный,
Пусть в Россию охота порой…

Ах, какая, казалось удача,
На Харт стрит я купил себе дом,
Хотя в детстве мечты и задачи
Были где-то не здесь…
                Я мечтал о другом.

Неужели всегда для поэта
Нет возможности жить, как и всем?
Неужели бежать на край света,
Это выход? Понять бы зачем?

За два года не создал и строчки,
Весь в работе, каких-то делах.
Всё пора уж поставить мне точку,
Но кредиты, кредиты…
           Вся жизнь здесь в долгах.

Завтра так же отправлюсь на службу.
Там в высотках кривой внешней мир,
Там не знают про честь или дружбу,
Только доллар всеобщий кумир.

Ни намёка здесь нет на свободу,
Здесь мечта – это, в общем-то, бред,
Что вбивают простому народу,
Раскрывая случайный,
                красивый сюжет.

Почему бы не выбрать мне горы
Или остров, где нет никого?
Только глупые эти укоры
Сразу рушит вопрос: «Для чего?»