Прогнозы

Я не верю в прогнозы, не верю я в светлое завтра,
Это пахнет кофейною гущей, подвид шоубиза.
Предсказания эти порой непонятною мантрой,
Серым эхом разносятся всюду, всем портя сюрпризы.

Эти горе-бойцы со случайностью бьют в свои бубны,
Кости съеденных птиц горстью сыпят на чудо-черченья,
В телескопы глядят, чтоб понять, кто сношает Сатурна
В лунном доме под номером пять под своё настроенье.

А шаманы шаманят, прилично пуская по кругу,
И толкуя пророчества майя, киргизских аязов.
Как же смех не берёт тех авгуров, что смотрят друг другу
В глубину страшных сил в роговице всевещего глаза?

Вот и огнепоклонники смотрят в костры на закате,
Поминая при треске поленьев придуманных Рглоров.
Гороскопов писатели прочно засели в печати,
Предрекая успехи в делах вместо бойни и мора.

Я бы тоже под лютой травой посмотрел в шар хрустальный,
(Только кажется мне - и графин бы хрустальный сгодился)
Как живу я, счастливый, в грядущем, в режиме нормальном,
Тот же паччека-будда, но только давненько не брился.

И когда мне под нос суют карты Таро или руны,
И нестриженным ногтем скребут на ладонях морщины,
Я смеюсь, обижаю служителей Мойр и Фортуны
И наследников Ванги, слепых призывателей джиннов.

Я прогнозов не делаю, сложная это наука
(Как не сбудется - только придумай себе оправданье).
А вообще говорят, что за это на вечные муки...
На заметку для тех, кто поверил своим предсказаньям.