Надо жить

           Она сидела на краешке стула в поликлинике и, не отрывая взгляда, смотрела в окно, на серый ряд домов, на  поток  машин, которые, как лемминги, с фанатичным упорством, хвост в хвост, спешили в пропасть, в город,  поглощающий и растворяющий их в своей утробе.
            И думала, чем она больна: отчаянием или  отвагой? Думала, почему так больно, так беспросветно грустно жить в полном разладе с самой собой? "Что за природа тела моего, когда с детства болит там, где у многих, при тех же условиях, не болит?" Как ель, возможно, чувствует  кончики своих иголок, так кончики своих нервов она ощущала везде – болели искусанные  пальцы, истерзанные десны, расчесанные уши, усталые корни волос, отказывающиеся смотреть глаза, не говоря уж про сердце... Причем болели всю жизнь, не давая ощутить легкость и гармонию бытия, радость от возможности жить в ладу с самой собой. А, главное, душа, уставшая от страданий и постоянного страха.
             Пугало всё: зло и доброта, красота и уродство, молчание и разговор по душам, лес и море, дети  и взрослые, болезнь и лечение, люди  чужие и родные, зима и лето, сон и пробуждение... всё, всё, всё. И сколько времени можно пребывать в страхе и отчаянии? Сорок, пятьдесят лет?  Сколько ещё? Сколько?  Болит душа, узелок, куда сходятся кончики всех нервов, а голова, как командир, посылающий армию победить или умереть,  снова  командует: «Отставить переживания. Вперёд!»   
             Вперёд, к счастью? Не верила, не знала, как оно выглядит. Казалось ей  – свались на неё счастье, так и не будет знать, что с ним делать. Как бедняк, одетый в дорогую шубу, не будет знать, как ступить, как распорядиться и всё будет казаться, что другие смотрят и думают – уж, не ворованное ли богатство?
           Она встала, кинула взгляд на очередь больных, упорно, с надеждой, ожидающих вызова врача,  подала руку инвалиду, входящему в дверь и вышла. Уже на улице, подняв лицо к яркому весеннему солнцу, вдруг поняла, что силы у неё ещё есть, да и забот много, а лучшего доктора, чем она сама, ей не найти.

С-Петербург
10.2005


Рецензии
Здравствуйте, Елена! Меня поражает Ваша проза... Вроде бы и текст невелик, но столько вмещает... столько чувств и мыслей вызывает...Думаю - не я одна перечитываю некоторые строки по нескольку раз, а то и всё произведение целиком... Елена, я несколько раз заходила на Вашу страницу без пароля, поэтому была "неизвестным читателем". Я читала и плакала над Вашей миниатюрой о маленькой дочке... Какая материнская любовь, какая испепеляющая боль за своё дитя! Вы так образно пишете, что у меня до сих пор такое впечатление, что я была в этой комнате, слышала прерывистое дыхание больного ребёнка, видела ручонки в краске и лежащие тут и там детские рисунки... Конечно, там не только о ребёнке, там о многом... А рассказ о мальчике, коллекционировавшем красивые пуговицы... Просто потрясающе написано! Сейчас я отыщу это и перечитаю вновь. Ваша проза и не проза вовсе... Это самая настоящая поэзия! Поэзия, наполненная любовью и состраданием к человеку и миру. Елена, пусть побольше светлых дней будет в Вашей жизни! Лилия.

Лилия Еменгулова -Валиуллина   20.01.2015 00:06     Заявить о нарушении
Дорогая Лилия! Как же я пропустила вашу рецензию! Вы уж меня простите, дел много, да и живу "на нерве". Читая ваши рецензии, я как-будто разговариваю, с умным понимающим другом. Спасибо за поддержку, понимание...Счастья Вам и вашей семье. С теплом и уважением.))

Елена Соловьёва Ленинградка   30.09.2015 00:20   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.