Разговор с поэтом... Нежное

Мне ни один поэт стихи не посвящал,
И ни один из них меня не полюбил.
Пути не сходятся -  у них иной причал,
И в мою гавань ни один из них не заходил.

Но иногда так хочется его мне заманить,
Как  в паутину, с головы до ног опутать
И только для меня стихов просить….
И слушать до утра, не отрываясь, слушать….

Я, словно кошка, лечь у ног готова,
Мурлыкать, ластиться и быть самой послушной….
И восхищаться…  Я ценить умею слово,
Которое для сердца одинокого отдушина….

Ты посмотри в мои глаза, поэт, в них окунись,
Как будто в море, в этой серой просини.
Напейся вволю – жажду утоли. Кто я такая?
Женщина с глазами цвета осени…

-Какой-то странный цвет, - подумает поэт,-
Ну что-то типа ржавой желтизны?
Пожухлой роскоши последний жест-привет?
Поблекших листьев? Выцветшей травы?

Хмельного солнца, неба отраженье,
Что в лужах от дождя таится.
Смотри в глаза, поэт. В них – чары вдохновенья,
В них утони и выплыви. В них есть чем насладиться….

Ты прав, конечно, в чем-то иль не прав.
Всё это лишь слова… Ты посмотри сначала…
Цвет осени…. У осени свой нрав.
Цвет осени – цвет гордости, цвет боли, цвет печали…

Цвет нерастраченной на мелочи любви,
Невыпитого счастья чаша через край….
Дари же мне стихи, поэт, дари.
Словами жаркими, как поцелуями, ласкай….

Цвет страсти – утони, и всё поймешь,
Попробуй ласки досыта, до боли….
Цвет хмеля – пей, и от бессилья упадёшь,
Но насладишься ты любовью вволю…

Нет…  В мире есть, поэт, иные музы…
Что женщина тебе с глазами цвета осени…
Я не хочу быть для тебя обузой.
Простые смертные пусть тонут в этой серой просини….