Сижу, пытаюсь, что то написать
Но в мыслях ничего не происходит.
Я на земле и не могу летать,
От этого мой нафс еще сильней заводит
Не до стихов мне, не до дивных фраз
Гора посуды в кухне поджидает
И тряпка отдает немой приказ
И пылесос как будто порицает.
Мой дом – дворец меня поработил
И не оставил выхода иного
Я ночью падаю в свою постель без сил
Чтоб утром встать и драить его снова!
Бытовое - рутинное
© Copyright: Елизавета Баматова, 2015
Свидетельство о публикации №115011704537
Свидетельство о публикации №115011704537
Рецензии
