Что жизнь?

Что жизнь? – одна морока.
Её теряем кажин день.
Уйти желательно до срока,
которым наградят под звень,
под медь разлапистости листьев
я обух плетью перешиб.
Дурных апологетных мыслей,
нет, не имею, а гамбит
не мной разыгран безуспешно.
Иного не было пути,
до ужаса над всем потешно,
себя бы в сумерках найти,
поговорить не как с Поэтом,
как с мужиком, начистоту.
И постоять бы под портретом,
да за сибирскую версту
я разгляжу нелепость жизни
в осенних дрязгах торжества
опавших листьев не без тризны.
Вот покуражилась б молва.
Мол, делал то, чего не надо –
по небу часто тосковал,
и ждал без гордости награду,
скрутил спиралью коленвал,
поставил на телегу сани –
поехал в пыль чужих забот.
Не зарабатывая мани,
я брал попутчиков на борт.
Они смеялись надо мною,
крутили пальцем у виска.
Катал дорогою степною,
отсутствовала где тоска.
Но дули ветры прямо в харю
и дыбом становился дождь.
Зачем я вам мозги-то парю? –
Пусть занимается сим вождь...