Душа мозжит...

            Речные дельты синих вен
            ветвятся на больных ногах,
            душа мозжит от лет каверн
            под сердца вздох «увы и ах…».

            А день быстрее стал, нахал,
            да всё назойливее ночь, –
            по ней не плавал – лишь махал
            рукой, – жаль, некому помочь.

            Я с детства никакой пловец –
            да, может быть, не утону:
            меня, ведь, ушлый душ ловец
            поймал – и сунул на войну.

            Мой дар мне строчкой увязал
            (та красной сразу стала нить) –
            сражаться насмерть обязал,
            в бессонниц слизи бросив гнить.

            – Оттуда выбраться спешу:
            зачем же так-то погибать?
            Вот, со шпаргалки жизнь спишу –
            и наведу из будней гать!

            … Да что-то берег далеко,
            злых комаров заела рать, –
            но всё в поэзии легко:
            тонуть – летать, жить – умирать…