Зло судьба моя многоточит, –
будто в спину заточку точит –
и души кровоточит рана, –
только слишком всё это рано:
не хочу я лететь на вече –
в грудь ещё не ударил вечер,
хоть и липнет лет паутина,
тащит в бездну болота тина –
вязкость дней с «ароматом» ада…
мне дышать бы не серой надо –
и, пока не дошёл до точки,
принимаю явь как цветочки:
может, ягодок и не будет?
Скорый поезд «Не в рай» убудет –
постою на краю перрона, –
в колокольчик пробьёт ворона
клювом крепким по звонкой меди…
– Ночь рванут шатуны медведи –
и бессонница вдруг нахрапом
оглоушит стишонком-храпом, –
нет, вернее – строкою-хрипом,
вещей хворью, духовным гриппом,
от которого нет леченья…
– Высшим счастьем к стихам влеченья!..
Святая хворь
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115011702637
Свидетельство о публикации №115011702637
Рецензии