Кровью пишутся поэмы,
Натощак стихи, дилеммы.
Падали в траву лицом,
Никто не был подлецом.
Темна ночь, как буйство страха.
Что ж мы, братцы, натворили?!
У меня была рубаха,
В ней и хоронили.
Вода льётся, как патроны.
Бледен лик, кто рвал, пытался.
Жестяны, чужды вагоны,
Что-то год прям не задался.
Топора хмельного взмаха,
И попытки скорбной пыли.
У меня была рубаха,
В ней и хоронили.
Кто застал, как было гадко?
Не война, а чьи-то планы.
Сотни тел- дань распорядка.
Сверху смех- сквозные раны.
Мир стоит в преддверье краха,
А мы морды шибко били!
У меня была рубаха,
В ней и хоронили.
У меня была рубаха
© Copyright: Модест Зантропов, 2015
Свидетельство о публикации №115011712699
Свидетельство о публикации №115011712699
Рецензии