из переходного

а в Орлеане сейчас плюс тридцать.
там рыжие шлюхи передают приветы.
и пьют текилу, заедая пиццей.
и не ищут полночи ответы.

а там знаешь, нет тебя. и я бы сбежал,
но Орлеан меня не отпустит.
маятник на твоем берегу для меня как сигнал.
в небесах загораются люстры.

там всегда весело. и к чему не веселиться,
если марихуана как лекарство от меланхолии.
я лежу в этой мерзкой агонии
и читаю бориса виана.

мне кажется,
что он был чем-то пьян или болен.
если посмотришь в его глаза,
то там скопище боли.
или как еще объяснить, что звон с башен и колоколен
звучит как песни о море

когда кто-то подумал о нем - это дрянь,
а не знак.
моряки поголовно все пьяницы. и причина не в том, что не жизнь у них, а один сплошной шлак.
просто море не дышит все пятницы.

а у нас целых семь их в орлеанской недели.
наше море не то, что не дышит,
а кажется сдохло.
и у шлюх на испачканной в "белом" панели
больше гордости. пусть это плохо

или дрянно совсем,
мы ведь дети с тобой Орлеана,
а не баночек кока колы.
и пока тети с дядями ходят смотреть Дон Жуана
мы воруем с тобой магнитолы