Зарисовка

В кармане нищего поэта,
одна лишь в пачке сигарета,
от предпоследней тает дым
и он у столика один.

Смолк шум дешёвого буфета,
в тарелке стылая котлета,
стакан,полупустой графин,
ведёт весь вечер спор он с ним.

Все завсегдатаи давно,
допив прескверное вино
и расплатившись за постой,
ушли домой,а настроение отстой.

Бармен за стойкою ворчит,
что весь клиент сегодня спит,
азарта нет,навара нет,
без денег прогорит буфет.

Официантка тихо вторит,
трудна работа и усилий тех не стоит,
грязь развезли и поздняя пора,
мала зарплата и не стоит свеч игра.

А тут ещё дешёвенький клиент,
давно стоит,добавки не берёт
и лучше бы ушёл,закрыли бы буфет,так нет...

Ну а ему до них и дела нету,
давно в руке потухла сигарета
и явно он уже не здесь а где то,
в туманных далях призрачного света.

Сейчас за гранью он вот этого вот мира,
где пыль и грязь,и прах,и суета,
и жизнь его не стоит ни черта,
рутина дел,убежищем убогая квартира.

Он там где неба синь раскрыта,
бескрайний океан шумит,
земля в цветах и зеленью покрыта
и вечность с ним о чём то говорит...