я чувствую, как гаснет свет
в прокуренной моей гостиной,
по полу разбрасывая теней силуэты.
я знаю, что зима будет длинной
после нашего вечно лета.
на полу нелепым узором плитки.
в них вульгарность всех мировых мозаик.
на столе — непрочитанные открытки
от стареющих брошенных заек.
и комната, будто, тесная-тесная,
сжимающая свои стены.
из треснувших градусников струями льётся ртуть.
что-что, но твои поцелуи уж точно не были пресными.
я выучил их наизусть.
твои руки и губы — нежные-нежные,
и голос безмерно спокоен и тих,
как шелест от волн прибрежных,
как самый душевный стих.
мы — два светлячка на пустой планете,
яркие невозможно.
мы с тобой ещё дети.
нам пока ещё можно.
ты однажды спросила:
"ты будешь со мной до последнего слога твоих стихов,
то есть до самого последнего шага?"
ты просила ответить без дураков.
я молчал.
только вечер тающим снегом плакал.
тающим снегом
© Copyright: Джей Фост, 2015
Свидетельство о публикации №115011701182
Свидетельство о публикации №115011701182
Рецензии