И видит поэт...

Из млечного сока каменных маков
Покой свой черпать не в силах поэт,
Ах сколько еще падений и взмахов,
Ах сколько еще столетий и лет...

Клубится зима туман изрыгая,
Повиснув на ветках болтается ночь,
От веры порой все с конца начиная,
Не в силах другим своим словом помочь.

Поэт-это гордо давно не звучит,
В наш век мясникам больше мир доверяет,
Порой даже гений во тьме промолчит,
Хотя он над страхом в испуге летает...

И видит в зеркальных и алых пучинах
Что мир на заклание бесы ведут,
В закрытых и тайных для ока архивах
Чудовища страшные сети прядут.

Но их не увидят обычные люди,
Поверив что в мире лишь правят цари,
Убьют миллиарды без всяких прелюдий,
Сожгут алтари упыри и враги...

А СМИ только скажут что это уж было,
Опять террористы наглеют во тьме,
Для черных укрытых Все гадкое быдло
Которое будет томиться на дне...

Но должен поэт разорвавши оковы,
Надсмотрщикам бледным не веря во век,
Сказать что в Христе воля от злой свободы,
Что даже убитый жив Там человек.

Что мир по наждачной скатившись бумаге,
В пылающий чан с остатками снов,
Не будет для них как вечный концлагерь
С остатками душ без чести и слов...

Грядет Он неслышно но твердо ступая
По морю пролитых невысохших слез,
Чтоб истина жила от края до края
Для тех кто поверил в Бога всерьез...