***

Он любил, когда осень всходила над городом,
Словно парус, расправив кленовые вышки.
Он любил сентябри, покоренные холодом
Первых инеев – страшных, каких-то лишних.
Отчего-то  любил орхидеи (как снег) в петлице,
Умел убаюкивать, заговаривать тихим голосом.
Умел так некстати в ночь предотчетную сниться
И тонкими пальцами перебирать ее волосы…
Он любил недосказанность, он был на ней помешан,
Кофе любил по утрам и скворцов перекличку.
Завистью был для мужчин и восторгом для женщин.
Молча закуривал, пальцем тушил свою спичку.
Он любил, когда ветер хлестал и шумел навстречу,
Лихорадочный пульс точных датчиков скорости.
Он любил повторять: «Я однажды ее все же встречу!»
Умел улыбаться как последний романтик из повести.
Он страстно любил эти узкие улочки где-то в Лионе,
Закат по-парижски и вид на темнеющий город.
Выкуривал пару сигар с утра на винтажном балконе.
Любил когда хлопьями снег опускался за ворот.
Когда он улыбался, в глазах чертенята веселые
Затевали один из своих ритуально-старинных танцев.
На нотах моей души исполняя минорное соло,
Он совершенно очаровательно мог стесняться.
Жизнь не делил по цветам – любил ее разные полосы.
Неуклюж как ребенок в попытке несмелых объятий.
А еще… Еще у него, господи, у него такие волосы…
И глаза – аметист – от которых так просто спятить.