Взял художник кисти, краски,
Взял он холст, надел берет.
Всё с душой, совсем без маски,
Выбросив из сердца бред.
Долго думал, стоя молча,
С белизной холста свыкаясь.
Это было поздно ночью,
И глаза уже смыкались.
Вдруг слеза в душе сверкнула,
Ураган в душе поднялся.
И рука сама плеснула...
И вдруг белый холст взорвался -
Красный, красный, чёрный, красный.
Нет других цветов на фоне.
И рукою твёрдой властной
Кисть ведётся, как в погоне.
И художник пишет, пишет,
От холста не отвлекаясь.
Он почти совсем не дышит,
Словно плачет улыбаясь.
И пред нами всё пылает -
Красный, красный, чёрный, красный.
Только страшно, только давит.
И в душе слеза погасла.
На картине кровь и страх.
Всё... художник - у окна.
На картине - всё в слезах...
За окном идёт война...
Красный, красный, чёрный, красный...
© Copyright: Ольга Ивановна Дорофеева, 2015
Свидетельство о публикации №115011710382
Свидетельство о публикации №115011710382
Рецензии