Рассвет

Наверное, сейчас вы услышите бред,
До тот, что придумал реальный поэт.
Такого, по-моему, в поэзии нет,
Что стихотворением становится бред.
Однако вся серость и будничность дней
Меня вдохновляет отжить поскорей,
И вот не пишу я о нём и о ней,
Пишу об остатке своих серых дней.
Меня позабыла родная сестра,
Не слышу я радостных криков Ура,
Мой сон затянулся с утра до утра.
Ах да, плод фантазий - родная сестра!
Мне хочется плакать и хочется пить,
Отдаться, забраться и вовсе не быть...
В какую же сторону их торопить?
Не хочется спать, не хочется пить.
За окнами дождь омывает сугроб,
И ноль в голове вызывает озноб.
В руке карандаш - на листе чёрный гроб...
Да всё аномально: и дождь, и сугроб!
И радуга в заднице - не про меня:
На сердце тоска на цвет - полынья.
Поторопитесь! Карету! Коня!
И бабочки в животе - не про меня...
Берёте? Платите! Без сдачи - идите!
Да делайте с ним вы теперь что хотите!
Размажьте, украсьте, повесьте, лепите...
Чуть-чуть оно ваше, платите - берите.
Мои лабиринты почти бесконечны,
А переживания - нечеловечны.
Они вам по нраву? Берите - идите!
Бродите в словесном моём лабиринте...
***
Каким может быть поэтический бред?
Наверное, я уже знаю ответ!
Рифмую простые "пока" и "привет"
И есть ещё слово такое... "Рассвет"..
И он наступил...

15.01.2015