Красной нитью
В моей черепной коробке,
Проделав путь длиной в лечение,
Рукой – левой, правой –
Не имеет значения.
Открыл скобку
Открывашкой на запястье.
И не было страшно? Ну, здрасьте!
И, вот, многоточием
На полу, стенах
Во всей красе картечь.
И не заклеить ее скотчем.
Возгласы «Ах»!
Струится
Из черепной коробки моей речь.
О не понятно о чем красной нитью,
О рамках, закрытых пространствах.
Размашисто собственной кистью
На холст белого дня непостоянства
Раз-ма-зал!
В порыве экстаза изнутри железобетонной
Беспардонно,
Но искусно и ловко,
Закрыв скобку в конце строчки.
Выхожу - моя остановка.
Не помешал бы стакан скотча.
Ведь я расстроен,
Раздвоен, раскроен
На кусочки.
Искусство – оно такое…
Точка.
24.12.14; 16.01.15
Свидетельство о публикации №115011606097
Переживаю очень за авторов и их литературных героев,но Вы зацепили меня именно этим стихо. Умудрились завуалировать серьёзную жестокость человека по отношению к себе... Страшно,но притягивает найти истоки такого настроения...
А может и правда во всём виновато искусство?Оно так и просится от слово искус!
Спасибо!
Дуновение 10.02.2015 05:06 Заявить о нарушении
А еще иногда случаются порывы творить. Не изобретать велосипед, а именно творить! Свое видение, из своего маленького мирка, под своим углом, назло всем, против всех, не так, как все…
Потому что «искусство – оно такое…»
Игорь Халюков 10.02.2015 09:10 Заявить о нарушении