* * *
Страницы. Нить, висячий мост.
Окно и время в паутине.
И на ресницах, словно иней,
следы вчерашние от слез.
Ты за стеклом, где спящ пейзаж.
Где все, само собой исчислив,
ослепшие деревья мысли,
эмоций ветренных кураж...
Что мне отдать за эту боль,
что так к тебе несправедлива?
Себя? Январьскую бемоль
в разбеге нотном серафима...
И мертвая мечта - чиста.
Но лед тесней смыкает губы.
И ржавчиной играют трубы
мелодию углов креста.
Порезов с острием не счесть
всех крыш убежищ ненадежных...
Какую цену дать за весть,
что невозможное - возможно?
До нитки все за то отдам,
чтоб пустоту твою заполнить.
Чтоб в праздник превратить бедлам,
И радостью глаза запомнить.
Чтобы всегда навстречу дню
ты за двоих тянулась к свету,
свой взгляд протягивая к лету
как пальцы сквозь январь к огню.
вс для Л
***
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2015
Свидетельство о публикации №115011604041
Свидетельство о публикации №115011604041
Рецензии