За окном просыпается мокрый чумазый рассвет,
Похудели сугробы под липким вечерним дождём,
И брыкается сердце в петле перестуканных лет,
Но надежда – наивная девочка, радости ждёт.
Из разорванной тучи рванулся неистовый луч,
Как безумный художник по снегу разлив акварель,
Отразился стократно в глазах распухающих луж,
И душа встрепенулась: – О, Боже, неужто апрель?
Захлебнулся от ветра ещё не родившийся крик,
С губ сорвалась улыбка на рыхлый подтаявший снег.
Это просто холодный январь оступился на миг.
Задышала слеза у предательски дрогнувших век.
Пол зимы впереди – посмеётся колючий февраль –
Закружит, запуржит, запозёмится и занесёт…
Но дымит на столе чёрный чай, и лекарством от хмарь
Вспыхнул солнцем на блюдце тягучий каштановый мёд…
За окном...
© Copyright: Владимир Остапенко, 2015
Свидетельство о публикации №115011603538
Свидетельство о публикации №115011603538
Рецензии
Знаете, Владимир, Ваши строки проникают в такие сокровенные глубины,
куда ничему иному доступа нет. Обладают они такой силой невиданной.
А названия ей ещё не придумали... Спасибо.
Алиса Сан 15.04.2015 03:23 • Заявить о нарушении
куда ничему иному доступа нет. Обладают они такой силой невиданной.
А названия ей ещё не придумали... Спасибо.
Алиса Сан 15.04.2015 03:23 • Заявить о нарушении
Это Вам спасибо, что отыскали что-то в моем рифмоплетстве...
Владимир Остапенко 16.04.2015 12:20 Заявить о нарушении
Владимир Остапенко 16.04.2015 12:20 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.