Не зима, не осень,
календарь заврался.
Парк, одежды сбросив,
нагишом остался.
И стоит, бедняга,
жертва мирозданья,
будто бы бродяга,
ждущий подаянья.
И рычит, и воет,
и шумит устало,
ждёт, когда укроют
белым покрывалом.
Не грусти, притвора,
и тебе в награду,
скоро, очень скоро
лягут снегопады .
Парк
© Copyright: Ирина Мацигура, 2015
Свидетельство о публикации №115011602697
Свидетельство о публикации №115011602697
Рецензии