Великий малыш

            Нет милей для ушей услады,
            чем соловушки трель, рулады
            с дивным даром зари солиста,
            равным чуду рапсодий Листа.

            Так талантлива эта птаха,
            что не может душа без «ах!»а,
            лишь прелюдия раздаётся…
            Птичьим богом не всем даётся

            (навсегда, а не на мгновенье)
            сердце заворожить уменье –
            только серенькому комочку.
            – И пронзает бродягу-ночку

            стрелка музыки с опереньем –
            чувства искреннего гореньем, –
            улыбаясь заплачу… Слёзы,
            словно сок молодой берёзы,

            станут майского мёда слаже
            в горькой будней постылых лаже
            (ну не «слаже» – так точно слаще
            в жизни непроходимой чаще).

            … Прогоню прочь судьбину-клуху
             и доверюсь всецело слуху:
            соловей собирает вместе
            боль да счастье – как божьи вести…