Крикун

— У других вон родители не то, что мои! — не унимался мальчуган лет, эдак, одиннадцати с виду, бился в истерике и рвался в дальнюю комнату запереться.
—  Испортили! Вы всё испортили! — возмущался он ударяясь головой о дверь. Да так, что казалось будто расшибёт уже не только свой лоб, но и дверной косяк.
— Но ты же хотел красную машинку, сыночек? — тем временем, трепыхалась над уроненным аистом чадом, в бигуди замотанная и с фартуком, пропахшим едкой  ванилью, мамаша.
— Я, что — маленький?! На пульте управления! На пуль-те!!! — дул щёчки несносный именинник крича и крича. А потом, с половину недели не хотел ни с кем разговаривать, не то чтобы у него охрип голос, что вполне могло иметь место, просто таков уж суровый нрав молодецкий. Нрав, который неуёмно  рвался к покорению мечтаний и ради их достижения был готов и разочаровываться и разочаровывать.
И всё бы ничего — капризы... Отрочество — волнительное время... С кем не бывает?
Пустяки, было и ладно.  Если бы спустя много лет, окрепшим и возмужавшим до первых седин, не сидел бы наш знакомый с бутылкой крепчайшего, терпкого виски за рулём неплохой иномарки, пусть и купленной в рассрочку, но непременно красного цвета. И не кричал бы в пустоту со слезами стиснув зубы. Со слезами которые прятал всегда ото всех, правда, кричать было уже не на кого...

15 Января 2015 03:40