Пишу, свои стихи кропаю

Пишу, свои стихи кропаю. -
Как жизнь порою достаёт:
То ли слеза, то ль пот стекает,
А то мороз порою бьёт!
Мне скажут: во живёт народ! -,
Не то, что мы - они поэты ,
Обуты, чисты и одеты,
При жизни слава и почёт!
Из ничего родится слава:
Хвалебных од отпишут так,
Что перлом станет и забава,
Зачтётся маленький пустяк!
Хотел бы получить порой
Те сотни отзывов прекрасных,
Где восторгаются тобой,
Но вот за что – совсем не ясно!
Таких, как ты, творцов хватает,
Но одному тебе дано
Лишь утром очи открываешь –
И всё к столу поднесено:
Вот кофе, чай, вот шоколадка,,
А вот, дружок, вина бокал, –
Ты только ешь, наш ангел сладкий,
Ты нынче фаворитом стал!
И дифирамбы все поют,
Что прочих бардов достают!
Неужто клюнула тебя
Фортуна в лобик среди дня?
Иль в звёздный час, поэт мой милый,
Тебя вдруг Муза посетила?
И мир узнает наконец,
Что не рифмач ты, а творец?
Ведь то, что льётся из меня,-
Нет, не халтура, не фигня,
И что-то из таких  идей,
Что всех прекрасней и милей!
Пегас, подковками звеня,
Под небеса несёт меня…
И кажется – вот утром встану
И сразу знаменитым стану!
Но вдруг становится мне ясно,
Что Муза мной утомлена…
Где ты, Фортуна, что прекрасна,
Что мне признанье дать должна?
Прощай, бумага и тетрадь, -
Желаю больше я поспать!
Вот отдохну часок-другой,
И Муза вновь придёт за мной,
Меня закружит, защекочет,
В рот вложит тортика кусочек,
И озарит вдруг вдохновеньем,
И наградит стихотвореньем…
Жены я голос слышу вдруг:
«Опять ты дрыхнешь, милый друг!»
Пойдёт прелюдия такая,
Что черти удерут из рая!
Пегас ускачет от меня,
Растает Муза в свете дня,
Окажется, что строчки ночью –
Моя простая болтовня!