Болезнь

Размахивая веткой как рукой,
пыталась жизнь во мне остановиться...
Меня чурались. Боль и непокой
кололи в грудь своей вязальной спицей.

Отмеривая сутки, календарь
срывал с себя больничную рубаху,
и вздыбленный, как семафор, фонарь
мне освещал невидимую плаху.

Синицей, свесившись, тихонько вдоль перил
гуляла тень, прохаживаясь томно,
и,  видно, от безделья глаз вперив
в замёрзших глыб всклокоченные тонны.

Как карамельку за щекой держа,
не отпускала сон я от подушки,
и в этом сне беспечная душа
кружилась всласть, влекома снежной мушкой.

В тех чудных снах, что мне дала зима,
мне было всё отпущено природой:
в них я была здорова и сильна,
как сорняки средь чахлых огородов.

Полозья санок, след чужих коньков -
как письмена, что высекались где-то
рабами древних мудрых городов,
что в пыль веков, как мы во снег, одеты.

Уткнувшись лбом в прошедшие века,
сплетались мерно знаки зодиака…
И я ждала, как сонная река,
какого-то неведомого знака.

1996т.