Тому, кому скажу однажды Здравствуй!..

Стихи… Мои холодные стихи…
Я мысли те, что в них, твердила в прозе…
Скрывая, может боль, но не грехи,
Скрывая может дождь, но  и не осень…

Я ведала свой мир и им жила,
Как собственно живу открыто, скромно…
С тем самым достиженьем, что могла
Я в жизни покорить, а жизнь – огромна…

Хотя, сказать ведь честно, коротка,
Я знала в ней добро и знала счастье,
И было счастье то, как та строка,
Упавшая в мои стихи в ненастье.

Я правду не скрываю, не могу,
И бешено когда бывало сердце
Стучало, познавала и тоску,
И даже не могла куда-то деться

От грусти, осознания того,
Что просто бы убить за боль не в силах,
А рядом уж совсем и никого…
И некому твердить за всё «спасибо»…

И тот, кто прочитает, тот поймет,
Что я уже давно скрываю столько
Живой себя, что вряд ли кто найдёт…
Скрываю, чтобы не было так больно,

Да, впрочем, что? Не всем же боль – есть боль…   
И кто-то и зимы вновь не заметит…
Но знаю я, что жизнь – всегда любовь,
Не важно, что порой приносит ветер…

Я знаю, не всегда я удивлять
Стихами всех могу… Стихи, как память
Останутся судьбу всю повторять
И что-то в них ещё я в них смогу оставить?..

Да, знаю, не всегда там радость, смех,
Я знаю, иногда иду по краю
И лезвием из слова поранив всех,
Я вылечу и, спичкой догорая,

Всё снова превращу в одно кино,
Ни сразу не признавшись, что устала,
А время, как разлитое вино,
Оставит след, и я пойму, как мало

Сегодня нужно, чтобы вопреки
Событиям и дням, не потеряться
И в холоде иллюзий, как строки,
Оставив ночь, но только не остаться

Всей сущностью своей, привыкшей быть
То птицей, что летит и небом дышит,
То и непобедимой, той, что жить
Предсказано когда-то было свыше

Лишь даже для того, чтобы сказать
Читающему эти строки, миру,
Почти что заглянув легко в глаза,
Что в каждом – свет, подобный звездным лирам,

И я его уже лет сто ищу,
Пусть глупо и смешно, но, тем не менье,
О многом говорю, но и молчу,
Чтоб, может быть, позволить за мгновенье,

За эти пять минут прочтенья строк
Читателю узнать себя и может,
Счастливей стать и тем, кто одинок,
Избавиться от мыслей, что тревожат…

И, всё же, не для всех есть всё та,
Которую понять легко и просто,
И я не идеальна, но мечта
Живёт всегда со мной, как ночью звёзды.

И если нет желания меня
Читать, как книгу, душу ль, строки… разно…
То мне и не предать, не променять
Того, кому скажу однажды: «Здравствуй!»..