Я вас прошу, чего же боле...
Не сыпьте мне на рану соли,
Не доводите до греха
Поэта критикой стиха.
Поэт бывает нервно-тонок,
Порой наивен, как ребёнок.
Стремясь постигнуть идеал,
Себе он строит пьедестал
И любит больше всех на свете.
К стихам относится, как к детям,
А дети разные у нас...
И критика не в бровь, а в глаз
Песочный замок разрушает,
Поэта радости лишает.
Ну а безрадостный поэт
Лишь только мучает весь свет.
Я вас прошу...
© Copyright: Ирина Полюшко, 2015
Свидетельство о публикации №115011504047
Свидетельство о публикации №115011504047
Рецензии
Шоб он не мучился, болезный
( "Ранимый", "тонкий", бесполезный),
Поэта - чё греха таить! -
Рекомендую ... ПРИСТРЕЛИТЬ!
Владимир Потаповский 11.01.2019 16:14 • Заявить о нарушении
( "Ранимый", "тонкий", бесполезный),
Поэта - чё греха таить! -
Рекомендую ... ПРИСТРЕЛИТЬ!
Владимир Потаповский 11.01.2019 16:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.