На склоне лет

Благая  мысль  мирская, как острый  меч:
Я  -  художник  бедный   слова
И   мне  забвения  не  будет,
Как  нет  забвения   тому,  чья   речь,
Есть  правда   веры,  без   покрова.
Так  и  живу,  как  грешник  на  земле,
Пусть,  не  доволен   я   вполне  собой,
Дарованной   сверху  мне   судьбой,
Но, не  теряю я,  на  празднике  мирском, 
Надежды  искупаться  в  счастье,
Мир   принимает   в  том   участие
И  в  жизни,  дарованной  мне   свыше.
В  моём  костре,  сгорает  на  ветру,
Осенняя  пора  и  осенняя  хандра 
И   вместе  с  ними  жизнь.
Она,  ещё  вчера  красивая  была,
А   завтра,  быть   может,   я   усну 
И  этот  мир  живой    покину.
Своё  простое   ложе  не  кляня,
Я  путником  задумчивым,  усталым
На  землю  лягу  около   огня:
Глаза   прикрою  и,  будто   нет   меня.   
От  жизни   мне   так    нужно   мало.
Моей  судьбы  далёкая   звезда, 
Так,  иногда,  сквозь   тучи  улыбнётся,
Лучами   к   изголовью  прикоснётся,
Когда   над   нелюбовью   и   любовью
На  чувства    не   накинута   узда.
Я  вспомню  то,  что  мне   всего   дороже
И  не  тревожа   прежние   грехи,
Вздремну,  но  сердце   моё  всё   же,
Вдруг  встрепенётся   от  тоски,
Припомнит   очень   грустные   стихи.
Тут  меня  сломит  наважденье  или  сон
Ты  для  меня, словно  звезда  во  мгле
Я,   как  бродяга,  я уже ничей,
Я -  жалкий   призрак  в  омуте  ночей,
Я  дым  уставшего,  погасшего   костра.
Упавший  с  дерева   осеннего   листок,
От  жажды   высохший, и  ему спасенья  нет,
Он  удержаться   на  ветру  не   смог.
Вот   так  и  я,  на  склоне   лет
Угасну  от  нахлынувших  тревог.