В моих словах нет легкости и красок.
Я вижу сам и сам не узнаю
В своих стихах имен, лишь формы масок,
Среди которых, не найду свою.
Внутри темно. Нет четких силуэтов.
Какого черта смешаны цвета?!
Я никогда не думал быть поэтом,
Желая ясности и чистоты ума.
Чем глубже заглянуть могу я в сущность,
Тем призрачней становится она.
Я понимаю собственную глупость
И отвращенье к собственным стихам!
И скупость образов - корявая старуха
Вцепилась тощей цепкою рукой
И держит, ведьма, за язык, за ухо,
И только зрение по-прежнему со мной.
А мир мой киснет в затхлости и тени,
И маски опускаются на дно
Безмолвия. Тускнеет впечатление
От невозможности лишь рассказать о нем!
Немая глухота моя
© Copyright: Легенда Дождя, 2015
Свидетельство о публикации №115011503686
Свидетельство о публикации №115011503686
Рецензии