Шатун

                Я не ведаю как прожил –
                хорошо ли, плохо?
                Молоко судьбы створожил
                перспективой лоха.

                Жил, да лень любил при этом –
                и смущаюсь ало
                оттого, что, став поэтом,
                делаю так мало:

                мне б гордыню меньше тешить,
                пред собой раздеться,
                душу снулую мятежить…
                – Но куда ей деться? –

                Ведь плутаю по тропинке
                гаденькой походкой:
                поднимаю рифм крупинки,
                не зачтя находкой.

                Жажда с сердцем диалога –
                вящее мученье:
                издаёт стиха берлога
                мыслей излученье,

                где шатун – мой вирш – от спячки
                средь зимы проснулся:
                может, к совести болячке
                сонный прикоснулся?..