Смотреть в окно сквозь кривую его плеча,
Слышать, как через лопатку сонно бьется оно,
Злое, пустое, невинное, как саранча,
И мне становится вдруг смешно.
«Я скучаю, Сань, что мне делать?», - скажет тоже,
Придумает, изобретет, наврет и поверит сам,
А я на себе до сих пор ощущаю его кожу,
Я отвечу: «Скоро пройдет. Не верить же в чудеса».
Каждый третий в этой стране – лотошник,
Вызывает дьявола, обращаясь ко мне «мадам»:
Одно слово – и нет ни будущего, ни прошлого:
Это какой-то древний, незнакомый мне ритуал.
Они держат меня за руки, опускают в соль,
В перец, кофе, сандал, сигареты, вино, траву,
Мое внутри истрепалось, стало одна большая мозоль,
Чо… Так и живу.
Шри
© Copyright: Санечка, 2015
Свидетельство о публикации №115011400280
Свидетельство о публикации №115011400280
Рецензии