Поэтессе...

 
«Мне показалось, что была зима,
 Когда тебя не видел я, мой друг,
 Какой мороз стоял, какая тьма,
 Какой пустой декабрь царил вокруг».
                В. Шекспир, сонет 97


Никто не станет ждать твоих гостей,
Никто не будет, утром веки смежив,
Смотреть в ничто сквозь люки из перстней
И наблюдать в себе самой безбрежье.

Коль ты уйдешь, кто станет хлеб крошить
Для голубей прирученных, как прежде?
...Смотря в иллюминаторы души,
Кто обнаружит глубину надежды?

Никто. Поверь, ПОТОМ уже никто,
Когда твой кофе ароматный сварен,
Не сможет ждать, как гонщики авто,
В котором победят на авторалли.

Никто так впредь не будет в выходной
Безвольно, плавно возлежать в кровати,
Позволив быть и слабой, и больной,
И ждущей милосердия некстати.

За смутой круговерти циклов, вех,
Средь шторма жизни и судьбы обломков
Уйти?.. Уйдем. Не так уж долог век
У нас, людей, мечтателей потомков.

Ну, не поедешь в Ниццу и Париж!
Не попадёшь в сеть глянцевых изданий!
Убив себя, мир не осиротишь.
Умей любить в минуты расставаний.

Никто не станет ждать твоих гостей,
Никто не будет, утром веки смежив,
Смотреть в ничто сквозь люки из перстней
И наблюдать в себе самой безбрежье.