Стоны реквиема

            Как за пазухой жил у Христа
            в живописном прозрачном краю,
            жизнь плыла, под защитой креста
            дожидаясь мне койки в раю.

            – Только сглазил, вдруг, кто-то народ,
            чёрной краской заляпав холсты:
            недолёт, недобор, недород
            гиблых лет спрессовались в пласты.

            Дни смешали хулу и хвалу,
            братство замуровали в стене –
            где-то там, на девятом валу,
            взвили море свинцом в кистене.

            Счастья нет (да и божий ли дар –
            этот умников миф и невежд?).
            Тщетно ищет надежды радар,
            с воспалённостью-мыканьем вежд,

            хоть какой-нибудь добрый просвет
            в атмосфере вселенского зла
            (горемыки-мессии совет?..)
            Судьбы дружно сгорают – зола

            то садится, то с ветром летит.
            И, довольный раскладами, бес
            нам в пустые глазницы глядит,
            устремлённые в бездну небес…