А мы надеялись, бывало!..

            Любовь… Её «телячьи нежности»
            сердца берут не на поруки, –
            мы лишь от жизни стылой снежности
            соединяем крепко руки:

            пусть как ладошки души греются,
            мурлыча в будни словно кошки…
            Лета колючие (не бреются?)
            стучат, заросшие, в окошки.

            Они устали, горе-странники,
            в пыли дорог бескрайних лица, –
            талдычат ангелы-охранники –
            подсказка нитью красной длится:

            мол, – «годы вам не возбраняются»
            (да что-то мы «гостям» не рады).
            Кем времена с небес роняются
            со скрытой истиной шарады, –

            где солнце (в масле сыр!) катается,
            но места, вроде, не находит
            (то с тучкой взбалмошной скитается,
            то спать в закат с зарёй уходит)?

            … Неспешно притча наша «бается» –
            в ней счастье выйти забывало.
            Слепа любовь – и ошибается,
            а так надеялись, бывало!..