Меценат

Я мог бы много лет уже подряд
покоиться на городском кладбище.
Квадрат такой-то т и такой-то ряд –
и тишина, порядок, и скучища.

Но что-то от невзгод меня хранит,
от нанятых убийц оберегает.
Плиты надгробной для меня гранит
станок с утробным воем не строгает.

А я своих хранителей чещу.
Таков уж я, жилец неблагодарный.
Быть может, приключения ищу,
пером своим орудуя бездарно.

Но, может, богохульников таких
с восторгами на небе не приемлют.
Там думают – его скабрезный стих
не небо оскверняет пусть, а землю.

А, может, жив доныне потому,
что Меценат – архангел мой хранитель.
Стихи, наверно, нравятся Ему
(хоть на небе, а есть на них ценитель).

Но от Его я гнева не спасусь
и молнией своей меня Он треснет,
когда устану я и испишусь,
и стану для Него неинтересен.

Я никаких бы истин не изрек,
никто б моей пропажи не заметил,
когда бы не такой немалый срок
я отмотал на этом белом свете.

Небесным силам жив благодаря
и в этом их заслуга, без сомненья.
И зазнаюсь поэтому я зря.
Избавиться пора от самомненья.

Пора о культе личности забыть,
от мании величья излечиться.
Я должен быть. Но мог бы не случиться.
Но раз случился, значит должен быть.
***