На Ялтинской яйле - 2

По Ялтинской яйле сентябрь бредёт в посадках,
вдруг перепел взлетит – лишь сделай шаг иль два,
здесь воздух до того грибами пахнет сладко,
что кружится порой, как в детстве, голова.
По выжженным холмам, в сырых распадках – тропки,
за лето здесь прошла туристская орда;
то заяц пробежит, встревоженный и робкий,
то крыльев тень скользит и выдаёт орла.
А через склон пройдёт олень могучий гордо
и самок позовёт гортанным криком он,
когда мне говорят о мировых рекордах,
я знаю, наш олень средь прочих – чемпион.
Недаром он один зовётся благородным,
с короною рогов – он символ красоты.
У обелисков здесь защитникам народным,
когда б ни подошёл я, – свежие цветы.
Здесь каждый бугорок то ярким солнцем облит,
то скрыт туманом вдруг, несущимся, как дым,
космических антенн инопланетный облик
притягивает взгляд ландшафтом неземным.
В небесной синеве след реактивный тает
и, ухватившись, как Тезей, за эту нить,
душа здесь о таком несбыточном мечтает,
что лучше помолчать, не стоит говорить.
На сосенки взгляну, замедлю шаг у карста,
к обрыву подойду и онемею – ой! –
там, далеко внизу, лежит живою картой
Южнобережный Крым на скатерти морской.
Там виден город мой: порт, белые кварталы,
собора купола – давно знакомый вид;
в ай-петринских зубцах расплавленным металлом,
как в горне, солнце пышет и горит.
Охотники идут, собак своих сзывая,
пора и мне домой, спешит к финалу день.
И снова пробежит – уже обратно – заяц,
и снова проскользит орла литая тень…