Пускай стихи окажутся травой...

Пускай стихи окажутся травой
И скосит их безжалостное время.
И буду я всего лишь  той рукой,
Что их посеет, а потом убьёт, зверея...

Да, озверею! В черноте ночей
Я стану жить как мёртвая планета.
И, чёрный человек, лишив себя корней,
Я стану воплощать лишь тень чужого света.

Безжизненность небес тьмы излучает рать...
Трава была травой и станет вновь травою,
Но буду скошен я! Безжалостной рукой,
Пускай своей, но озверённой тьмою.

Комета упадёт. Планеты мёртвой день
Окажется последним днём творенья...
И, может быть, я буду счастлив тем,
Что засевал травой обугленную землю,

Что я умел любить, когда сгущалась тьма,
Что, опаленный тьмой, я поклонялся свету,
Что я любил огонь и восхищался ветром,
Что, не предав других, не предал я себя,

Что много говоря о неизбежной смерти,
Я лишь имел в виду достоинство и жизнь,
Что я искал себя, судьбы ломая схемы,
Что всё же находил, хоть и терял не раз!..