Санаторный роман...

Откуда  я  беру 
свои  стихи?
Они  являются  мне 
словно  из  тумана
героями  старинного  романа,
в  котором 
так  мистически  и  странно
вскрываются  семейные  грехи.   
Такой  романтики 
полны  его  страницы -
там,  где  герои 
начинают  жизнь.
Но  на  последних -
мрачный  классицизм
их  вынуждает 
с  монстрами  сразиться.
Я  мистику  в  стихи 
не  допускаю,
из  жизни 
факты,  чувства  извлекаю.
И  до  сих  пор 
вопрос  считаю  спорным:
Быть  иль  не  быть 
романам  санаторным?
Один  из  них 
случился  и  со  мной.
Начался  он 
с  путевки  отпускной.
Ее  мне  утром
после  ожиданий  бесконечных
вручил  с  улыбкою 
собес  наш  безупречный.
И  я,  балдея 
от  собесовской  улыбки,
уже  обедал 
в  санатории  «Подлипки».
А  после  ужина 
был  танцевальный  вечер.
Был  дамский  вальс.
Так  состоялась  встреча…
Вот  и  месяц  прошел, 
как  отметил  я  твой  день  рожденья,
как  цветы  положил 
на  пустой  перед  завтраком  стол.
Зал  столовой  был  пуст. 
Только  официанток  движенье
тишину  нарушало. 
Цветы  положив,  я  ушел…
Целый  месяц  прошел, 
но  я  все  до  подробности  вижу.
Синева  твоих  глаз 
удивлением  светлым  полна.
А  улыбкой  твоей 
будто  ветром  снесло  мою  крышу.
И  меня  захлестнула 
прибоя  крутая  волна.
Я,  признаться,  отвык 
от  амурных  курортных  историй.
Потерял  я  желанье 
кого-то  там  завоевать.
И  путевка  собеса 
в  подмосковный  лесной  санаторий
Была  вовсе  не  повод 
привычный  уклад  поменять.
Но,  увидев  тебя, 
я  почувствовал:  дело  неладно.
Не  иначе  ее 
в  наказание  мне  принесло.
В  наказанье  за  что?
От  неведенья  было  досадно.
Но  во  всем  разобраться 
желание  быстро  росло.
Ты  была  пылесосом, 
фильтрующим  мысли  и  чувства.
Я  старался,  как  мог, 
понавешать  погущще  лапшу.
Но  насколько  коварна 
любовного  тайна  искусства –
За  неделю  я  понял, 
что  женщиной  этой  дышу.
Нам  сентябрь  подарил
три  недели  прекрасного  лета.
Мы  гуляли  с тобой 
по  аллеям  с  утра  до  темна.
И  болтали…  болтали  мы, 
не  уставая  при  этом,
Обо  всем…  обо  всем, 
чем  душа  становилась  полна.
Целый  месяц  прошел. 
Я  влюбился  в  тебя  до  макушки.
Был  готов  целовать 
даже  землю  из-под  твоих  ног.
Мне,  седому,  пришлось  вспоминать, 
что  любовь  –  не  игрушки,
а  ухабы,  подъемы 
и  спуски  нелегких  дорог.
Я  запомнил  тропинку
к  сосне  праотца  Серафима.
Это  я  ведь  тебя 
к  нему  утром  однажды  привел.
Он  внушил  мне:  любовь, 
как  и  вера  в  добро,  нерушима,
сколько  б  времени 
Боженька  нам  на  нее  ни  отвел…
Над  Москвою  январь 
распустился  весенним туманом.
Почему  же  сентябрь 
мне  припомнился...  тот...  золотой?!
Видно,  быть  в  нашей  жизни 
таким  санаторным  романам,
без  которых  она  бы  была 
бесконечно  пустой…