Осень вспорхнув улетела,
не доиграв свою роль.
Гнуться под ветром деревья,
черная, скорбная голь.
Ветви — безвольные плети.
Машут, не могут взлететь.
Лишь воробьи, словно дети,
не перестали галдеть.
Ворох обугленных листьев
дворник убрать не успел.
Чувства зависли над мыслью:
каждому свой удел.
Свой удел
© Copyright: Шмитке Наталья, 2015
Свидетельство о публикации №115011305581
Свидетельство о публикации №115011305581
Рецензии