Лежу на хладной шконке,
Обняв её торец.
Кровит моя мошонка,
Болит мой огурец.
Болят мои шарниры,
Гвоздём изъязвлены,
Но песнь и голос лиры
По-прежнему сильны.
Падут режима стены,
И даже не спасут
Убийцы-полисмены,
Продажный сучий суд.
А я пока на шконке
Лежу, обняв торец.
Бл*дь, как болит мошонка!
Наверно, мне пи*дец...
Петр Павленский
© Copyright: Спящий На Камнях, 2015
Свидетельство о публикации №115011304405
Свидетельство о публикации №115011304405
Рецензии