Слова – вода... Как в половодье
Звенящих буковок ручьи.
Впадая в озеро пародий,
В поэты метят рифмачи.
Слова просты, но "штиль высокий"
Тут графоманя создают.
И пусть мыслями он убогий,
Зато не знает рифмы "труд".
И вот ужо писака классный
На гребне рейтинга плывёт.
И что с того, что слог ужасный,
Да создан стих тот без забот.
Нам, что на Пушкина равняться -
Давно он, братцы, устарел.
Шедевры наши, как та маца,
Усохших истин беспредел.
И критик, старичок вчерашний,
Ты зря трындишь про ритма сбой.
Героем главным тут монтажник -
Творец остался за строкой.
Творец остался за строкой
© Copyright: Франц Нахтигал, 2015
Свидетельство о публикации №115011303584
Свидетельство о публикации №115011303584
Рецензии