ПОЭТ

Я, колхозный поэт, зоотехник простой,
Я одну бытовуху рифмую;
Но, пройдёт много лет; и заглянут, порой
Мои внуки в тетрадку простую.

Как я начал писать? Кто меня научил?
Что меня натолкнуло на это?
Не могу я понять, видно я не так жил,
Что не чувствовал душу поэта.

Почему же душа вдруг решила запеть?
Где для этого предположенье?
Видно, время пришло, хватит сиднем сидеть---
Это жизни моей продвиженье.

Но, о чём мне писать? Что могу я сказать?
Я,ведь, в космосе не был ни разу!
Эту тему не стоит сейчас обсуждать,
Мне сейчас нужно много! И сразу!

Буду вирши писать, пока память чиста,
Пока мысль превращается в рифмы;
Чтоб улыбка сияла у всех на устах,
Возвышаясь, как дробь, в логарифме.

У меня есть маяк, у меня есть судьба!
Меня муза к себе поманила!
И я радуюсь ей, как еде голыдьба,
Как покойнику рада могила.

И,я буду писать, пока Бог разрешит,
Ведь, никто же меня не осудит!
Пусть в тетради моей это всё пролежит,
А, быть может, печататься будет.

Ну, а, если, всерьёз? Для чего я пишу?
Это всё---лишь моё увлеченье!
Мне сейчас веселей, с этим легче дышу:
Я свои разрешаю сомненья.